ecos e memórias

Fotografia

2011-12-14T19:19:00.002+05:30

Why Beauty Matters - LEGENDADO PT-BR

2011-12-11T08:01:00.000+05:30

Montagens fotográficas

2011-12-01T16:19:00.000+05:30

Anne Sexton

2011-11-30T09:45:00.000+05:30

THE GOLD KEY

The speaker in this case

is a middle-aged witch, me—

tangled on my two great arms,

my face in a book

and my mouth wide,

ready to tell you a story or two.

I have come to remind you,

alI of you:

Alice, Samuel, Kurt, Eleanor,

Jane, Brian, MaryeI,

alI of you draw near.

Alice,

at fifty-six do you remember?

Do you remember when you

were read to as a child?

Samuel,

at twenty-two have you forgotten?

Forgotten the ten P.M. dreams

where the wicked king

went up in smoke?

Are you comatose?

Are you undersea7

Attention,

my dears,

let me present to you this boy.

He is sixteen and he wants some answers.

He is each of us

I mean you.

I mean me.

I t is not enough to read Hesse

and drink clam chowder

we must have the answers.

The boy has found a gold key

and he is looking for what it will open.

This boy!

Upon finding a nickel

he would look for a wallet.

This boy!

Upon finding a string

he would look for a harp.

Therefore he holds the key tightly.

Its ,secrets whimper

like a dog in heat.

He turns the key.

Presto!

It opens this book of odd tales

which transform the Brothers Grimm.

Transform?

As if an enlarged paper clip

could be a piece of sculpture.

(And it could. )

transformations

anne sexton

Mariner Books

2011-11-29T16:16:00.000+05:30

Camila Rodrigo Graña

Jen Davis

Kristoffer Axen

Geoffrey H. Short

Dan Holdsworth

Di Liu

http://www.geoffreyshort.com/Geoff_Short/GEOFF_SHORT.html

http://www.designboom.com/weblog/cat/10/view/12471/di-liu-animal-regulation-series.html

http://www.aperture.org/regen2/artist-detail.php?id=62

http://efe24.blogspot.com/2008/12/florian-joye.html

http://jendavisphoto.com/

http://kristofferaxen.com/

http://www.danholdsworth.com/

Sobre Bali

2011-11-16T09:55:00.000+05:30

David Lynch

2011-11-05T15:05:00.000+05:30

Beauty and the Sublime

the Art of David Lynch

Just the words "dark secret" are so beautiful.

I. Lynchs Beautiful

David Lynch has a particular fondness for the adjective beautiful. Whether in official interviewsor in private conversations, his characterization of a wide range of things with this designationis evident. As if he were essentially looking at the world with enthusiastic eyes/ the

artist describes many things as beautiful. He rarely speaks of the opposite. The words terrible and awful are not among the expressions he often makes use of. When addressed about this point he reacts amazed, mischievous, and amused. What does the artist associate with this adjective?

To approach his concept on the matter, we must take a look at the immediate contexts in which something seems beautiful to him. ln a 2007 conversation with Kristine McKenna for the exhibition of his paintings, drawings, and photographs at the Fondation Cartier in Paris Lynch was incessantly enthusiastic about his own works. He stands by them and finds them “cool” or ”beautiful” although they would hardly strike the detached observer as such. What does “beautiful“ mean in the reception of these works? What David Lynch regards as “beautiful” would certainly not be described as such by most viewers.

The factory photographs taken in Poland and the former East Germany in 2006, while filming Inland Empire, are a good example of Lynch´s fascination for a destroyed environment that stems from the era of industrial euphoria. The abandoned/ gloomy, lost atmosphere of decline and decay is hardly reconcilable with our accepted notions of beauty.

..............................................................................

Thomas W. Gaehtgens

David Lynch-Dark Splendor

Edited by Werner Spies

With essays by

Dietmar Dath, Stefanie Diekmann,

Thomas W. Gaehtgens, Andreas Platthaus, Peter-Klaus Scuster, Werner Spies

China

2011-11-03T14:11:00.000+05:30

Calendários

2011-11-03T13:53:00.000+05:30

Manual de sobrevivência

2011-11-03T12:45:00.000+05:30

Jorge Guimarães

2011-10-23T13:48:00.001+05:30

I. AMBIENTE BIBLIOGRÁFICO DO BARROCO

II. O estudo da colecção

de memórias, crónicas e documentos que interessa para se compreender a história de S. Gonçalo de Lagos, da representação hagiográfica da sua vida à produção social da sua santidade, remete para um período que, entre finais do século XV e princípios do século XVIII, vai construindo novos ritmos sociais e culturais da história religiosa portuguesa.

Recorde-se que, ao longo do século XV e início do século XVI, o chamado movimento das observâncias, no qual se integra a reforma das ordens, malgrado o seu carácter essencialmente disciplinar e de organização interna, contribuiria para uma renovação do sentimento religioso e da espiritualidade. Acompanhado pelo incentivo à publicação e leitura de obras de espiritualidade e formação de círculos devotos que integravam religiosos, clérigos e leigos, este período gera personagens que, na sua maioria pertencentes a ordens religiosas, se tornam notáveis pelo seu exemplo, pelas práticas espirituais ou pelos seus escritos.

Como assinala Ivo Carneiro de Sousa (1) para o caso português, a partir de 1536 entra-se num período em que, todos os anos, ininterruptamente, se publicam obras religiosas e de espiritualidade, movimento editorial que aumenta em meados do século, conhecendo - provavelmente associado à recepção dos decretos tridentinos e ao sucesso da imprensa nacional - uma notória consolidação na década de 1560 e um acréscimo a partir dos anos oitenta, seguido de um demorado declínio da actividade dos prelos portugueses permitindo destacar que o nosso país foi afectado pelo esplendor cultural que caracterizou as cidades do Império Espanhol no século XVII. Assim, das obras inventariadas na referencial Bibliografia Cronológica da Literatura de Espiritualidade, (2) encontramos apenas cinco hagiografias no século XVI, aumentando esse número para o dobro na centúria seguinte,(3) certamente em comunicação com uma nova orientação social e cultural no consumo de vidas e exemplos de santidade, sobretudo portugueses.

Para além daquele movimento reformador renascentista, João Francisco Marques sublinha que do Concílio de Trento resultaria a reafirmação de Cristo como único salvador e redentor dos homens e um fundo incentivo ao valimento dos santos para obtenção do favor divino.

……………………………………………

Jorge Gonçalves Guimarães

SÃO GONÇALO DE LAGOS

Hagiografia, Culto e Memória

Séc.XVI/XVIII

Câmara Municipal de Torres Vedras

Colecção Linhas de Torres

Jorge de Sena

2011-10-16T12:36:00.002+05:30

«MORRA O BISPO E MORRA O PAPA»

Morra o bispo e morra o papa.
maila sua clerezia.
Ai rosas de leite e sangue.
que só a terra bebia!
Morram frades, morram freiras.
maila sua virgaria.
Ai rosas de sangue e leite.
que só a terra bebia!
Morra o rei e morra o conde.
maila toda fidalgula.
Ai rosas de leite e sangue.
que só a terra bebia!
Morram meirinho e carrasco.
maila má judicaria.
Ai rosas de sangue e leite.
que só a terra bebia!
Morra quem compra e quem vende,
maila toda a usuraria.
Ai rosas de leite e sangue.
que só a terra bebia!
Morram pais e morram filhos.
maila toda filharia.
Ai rosas de sangue e leite.
que só a terra bebia!
Morram marido e mulher.
maila casamentaria.
Ai rosas de leite e sangue,
que só a terra bebia!
Morra amigo, morra amante.
mailo amor que se perdia.
Ai rosas de sangue e leite,
que só a terra bebia!
Morra tudo, minha gente.
vivam povo e rebeldia.
Ai rosas de leite e sangue.
que só a terra bebia!

Jorge de Sena
Visão Perpétua
5/1964

SLAVOJ ZIZEK AT OWS PART1

2011-10-16T12:29:00.000+05:30

Slavoj Žižek

2011-10-16T12:28:00.002+05:30

http://boitempoeditorial.wordpress.com/2011/10/11/a-tinta-vermelha-discurso-de-slavoj-zizek-aos-manifestantes-do-movimento-occupy-wall-street/

Zeitgeist - The Venus Project Part1/4

2011-10-10T16:16:00.000+05:30

Carlos Tê

2011-09-18T13:49:00.000+05:30

ninguém escreve à alice

era outono e a tristeza
caía naqueles lados
como se dobrassem sinos
com um toque de finados

o mundo chamava alice
e ela sem vontade de ir
tão cedo para estar amarga
mais ainda para cair

talvez uma só palavra
talvez uma só missiva
pudesse mudar a agulha
dum coração à deriva

mas o carteiro passou
nada deixou nada disse
e o recado não chegou
ninguém escreve à alice
ninguém escreve à alice

até que veio o inverno
do seu descontentamento
que lhe enregelou a alma
com um frio mudo e lento

uma noite foi para a rua
com roupas de ritual
ao longe brilhavam néons
foi notícia no jornal

talvez uma só palavra
talvez um simples recado
pudesse mudar a agulha
dum coração desvairado

mas o carteiro passou
nada deixou nada disse
e o recado não chegou
ninguém escreve à alice

carlos tê

Marta Hugon - "Crash into me"

2011-09-18T13:42:00.000+05:30

Sylvia Plath

2011-09-15T12:12:00.000+05:30

Face Lift

You bring me good news from the clinic,

Whipping silk scarf, exhibiting the tight white

Mummy-cloths, smiling: I'm all right.

When I was nine, a lime-green anesthetist

Fed me banana gas through a frog-mask. The nauseous vault

Boomed with bad dreams and the Jovian voices of surgeons.

Then mother swam up, holding a tin basin.

O I was sick.

They've changed all that. Traveling

Nude as Cleopatra in my well-boiled hospital shift,

Fizzy with sedatives and unusually humorous,

I roll to an anteroom where a kind man

Fists my fingers for me. He makes me feel something

precious

Is leaking from the finger-vents. At the count of two

Darkness wipes me out like chalk on a blackboard ...

I don't know a thing.

For five days I lie in secret,

Tapped like a cask, the years draining into my pillow.

Even my best friend thinks I´m in the country.

Skin doesn't have roots, it peels away easy as paper.

When I grin, the stitches tauten. I grow backward. I'm

twenty,

Broody and in long skirts on my first husband's sofa, my

fingers

Buried in the lambswool of the dead poodle;

I hadn't a cat yet.

Now she's done for, the dewIapped lady

I watched settle, line by line, in my mirror

Old sock-face, sagged on a darning egg.

They've trapped her in some laboratory jar

Sylvia Plath

Poems selected by Ted Hughes

Faber Poetry

faber and faber

Arquitecto Raúl Chorão Ramalho

2011-09-14T08:48:00.001+05:30

Introdução

De uma maneira geral, e para o senso comum do país, a arquitectura portuguesa do séc. XX não é entendida ainda como património a valorizar e a defender, sendo apenas as construções mais recuadas no tempo consideradas memória histórica. Mesmo a Arquitectura

Moderna Portuguesa e os arquitectos portugueses que aderiram plenamente ao seu vocabulário, num louvável esforço de actualização da linguagem arquitectónica, malgrado os fortes condicionalismos ditados pela estética ideológica do Estado Novo, pouca atenção têm merecido.

Não constituirá, pois, excepção que a obra de Raul Chorão Ramalho, figura incontornável na afirmação do movimento moderno em Portugal e de produção assentando em larga escala no arquipélago da Madeira, continue a merecer uma maior divulgação através de estudo mais atento e aprofundado. Os seus edifícios marcam claramente a fisionomia do arquipélago da Madeira e muito concretamente a paisagem urbana do Funchal, cunhando um tempo e uma época com construções perenes e dignas que afirmativamente trouxeram à ilha uma nova linguagem arquitectónica consonante com as preocupações da mais informada vanguarda portuguesa e arquitectura internacional. Isto, numa região pobre e atrasada sócio-culturalmente pelo isolamento político e geográfico e pelo excessivo peso da igreja.

A sua obra foi objecto de devida homenagem em 1997, com a exposição dos seus projectos na Casa da Cerca, em Almada, e depois no Funchal, no Salão Nobre da Assembleia Legislativa Regional, fruto do aturado trabalho do seu último colaborador, o arquitecto Victor Mestre, e da sócia deste, Sofia Aleixo, que em boa hora levaram a cabo a inventariação do seu espólio de atelier,

num merecido corolário da sua actividade profissional, ainda em vida do autor. Não obstante, é na preocupação de dar a conhecer a importante obra de Chorão Ramalho e consciencializar, para melhor proteger, que surge este trabalho, modesto, mas empenhado, labor de divulgação.

Procuramos com este trabalho valorizar, através de testemunho e análise, o importante património moderno que a Região Autónoma da Madeira possui e deve a Chorão Ramalho.

Para tanto procurámos investigar o espólio do atelier do arquitecto Chorão Ramalho que, após a sua- morte, foi depositado pela família na antiga Direcção Geral dos Edifícios e Monumentos Nacionais, hoje Instituto de Habitação e Reabilitação Urbana, mais precisamente na sua biblioteca instalada no Forte de Sacavém;..........................

............................................................................

A Obra de Raúl Chorão Ramalho

no Arquipélago da Madeira

Emanuel Gaspar de Freitas

Caleidoscópio

2010

Interview with Tomoko Shioyasu - Bye Bye Kitty!!!

2011-08-17T23:08:00.000+05:30

Lucien Freud

2011-07-22T06:11:00.000+05:30

Foi-se embora

http://www.arthistoryarchive.com/arthistory/contemporary/Lucian-Freud.html

Usandizaga: "Las golondrinas" "Canción de la primavera"

2011-07-19T19:23:00.000+05:30

La recherche

2011-07-18T17:52:00.000+05:30

2011-06-28T19:20:00.000+05:30

Boas Notícias - Vilas: Um artista à espera de ser descoberto

2011-06-20T10:46:00.001+05:30

Boas Notícias - Vilas: Um artista à espera de ser descoberto

GERVÁSIO

2011-06-19T13:36:00.000+05:30

Inter-Sonho

Ao Nesso

É nas ânsias loiras, ascendendo o espaço,
Qu 'há Bocas 'smagadas, raivas irreais,
Qu'há carnes que s'estorcem em espasmos d'aço
Almas que s'elevam às regiões astrais!

Vontades d'emigrar para o peito qu'rido,
Em Matéria e Alma ali se condensar;
Sorver aos poucos o Corpo apetecido,
Ah!...´smagar... torcer... premir... espedaçar...

Moles os Sentidos do c'lorido amplexo,
Tremida toda a Alma, êxtases já sem nexo,
Os pensamentos loiros 'svoaçam pelo ar...

Há só então n ' alma o pálido reflexo,
De tudo que oscilou, cinz'inda a queimar!
E na boca seca, um ruivo palpitar.

GERVÁSIO
Faro,12-2-1917
Poesia Futurista Portuguesa
(Faro 1919-1917)
selecção de Nuno Júdice

Fruto

2011-06-18T21:01:00.000+05:30

Trabalho de ffg

Homem

2011-06-18T20:59:00.000+05:30

Trabalho de ffg

Ponte

2011-06-18T20:57:00.000+05:30

Trabalho de ffg

Master Musicians of Bukkake

2011-06-16T11:43:00.000+05:30

Açucena

2011-06-13T12:21:00.000+05:30

Solaris

2011-06-13T12:03:00.000+05:30

Trabalhos de ffg

fernanda garrido

2011-06-11T15:23:00.000+05:30

Maria do Sameiro Barroso

2011-06-11T15:18:00.001+05:30

ESPÁDUAS DE LUZ

                                       "Eu estava no mundo.
                 e o mundo continuava a ser o mundo
    mas era também um arquipélago de jardins. "
                                       António Ramos Rosa
                                     (De um poema inédito)

Nas ilhas de silêncio e barcos que a água
                     e o sangue misturam,
                     hélices de bruma, redes
                     cobertas de animais marinhos,

ninhos de folhas, ervas que libertam libélulas
                     vermelhas e azuis, jacintos
                     de água. Espáduas de luz.
                     Seixos, cicatrizes.

Larvas que crescem na língua argilosa que
                     percorre as fendas branquiais,
                     os fundos arenosos.
                     A elipse negra dos rostos.

Porque as palavras são um clarão que liberta
                     as feridas,
                     as fímbrias despedaçadas.
                     Como roseiras insólitas

que ferem, possibilitam o corpo
                     de estrelícias / solidão,
                     estátuas negras.
                     Sementes que germinam.

Desprendendo aromas.

                                       Cinza e claridade.

Maria do Sameiro Barroso
Jardins Imperfeitos
Universitária Editora

fernanda garrido

2011-06-11T15:16:00.000+05:30

PAUL ÉLUARD

2011-05-26T14:09:00.000+05:30

Se eu vos digo que o sol na floresta
É como um ventre que se entrega num leito
Vós acreditais e aprovais os meus desejos

Se eu vos digo que o cristal dum dia de chuva
Ressoa sempre na languidez do amor
Vós acreditais e aumentais o tempo do amor

Se eu vos digo que entre os ramos do meu leito
Faz ninho um pássaro que nunca diz sim
Vós acreditais ainda mais e depois compreendeis-me

Mas se eu canto sem desvios a minha rua inteira
E o meu país inteiro como uma rua interminável
Vós não me acreditais e partis para o deserto

Porque vós marchais sem fim sem saber que os homens
Precisam de estar unidos de esperar e de lutar
Para explicar o mundo e para o transformar

Ao ritmo do meu coração levar-vos-ei
Estou sem forças vivi e vivo ainda
Mas eu me espanto de falar para vos arrebatar

Quando eu quereria libertar-vos para vos confundir
Tanto com a alga e o junco da aurora
Como com vossos irmãos que constroem a luz.

PAUL ÉLUARD
(1895-1952)
(in «Poèmes Politiques»,
Trad. de António Ramos Rosa,
«Árvore - folhas de poesia»,
Introdução e índice de Luís Adriano Carlos,
Campo das Letras, 2003)

PAUL VERLAINE

2011-05-25T20:20:00.001+05:30

SOBRE UMA ESTÁTUA

Quê?! Nesta estância balnear
- Repouso, tréguas, paz - contigo
De face ou dorso venho dar,
Canímedes, meu belo amigo!

Arrebata-te a águia, acaso
Com pena, do meio das flores;
Avara de efusões sua asa
Parece querer-te, se tu fores.

Oh! Não prò Júpiter tirânico,
Mas «pràs nuvens», talvez, plo visto.
E aquele olho que me dá pânico
Lança-te um olhar bem esquisito...

Fica connosco, ó bom rapaz!
Todo este tédio em que me movo
Distrai-o tu, como és capaz.
Pois não és nosso irmão mais novo?

Aix-les-Bains, Setembro de 1889

PAUL VERLAINE
(1844-1896)
(in «Hombres e Algumas Mulheres»,
Tradução de Luiza Neto Jorge)

Colagens fotográficas

2011-05-25T20:10:00.000+05:30

Roberto Fernández Retamar

2011-05-17T19:39:00.002+05:30

FELIZES OS NORMAIS

Felizes os normais, esses seres estranhos.
Os que não tiveram uma mãe louca, um pai bêbedo, um filho delinquente,
Uma casa em parte nenhuma, uma doença desconhecida,
Os que não foram calcinados por um amor devorador,
Os que viveram os dezassete rostos do sorriso e um pouco mais,
Os cheios de sapatos, os arcanjos com chapéus,
Os satisfeitos, os gordos, os lindos,
Os rintimtim e os seus sequazes, os que como não, por aqui,
Os que ganham, os que são queridos até ao fim,
Os flautistas acompanhados por ratos,
Os vendedores e seus compradores,
Os cavaleiros ligeiramente sobre-humanos,
Os homens vestidos de trovões e as mulheres de relâmpagos,
Os delicados, os sensatos, os finos,
Os amáveis, os doces, os comestíveis e os bebíveis.
Felizes as aves, o esterco, as pedras.

Mas que dêem passagem aos que fazem os mundos e os sonhos,
As ilusões, as sinfonias, as palavras que nos desbaratam
E nos constroem, os mais loucos que as suas mães, os mais bêbedos
Que os seus pais e mais delinquentes que os seus filhos
E mais devorados por amores calcinantes.
Que lhes dêem o seu sítio no inferno, e basta.

Roberto Fernández Retamar (Cuba)

Finlandnomics - What Portuguese should know about Finland

2011-05-09T06:12:00.000+05:30

What the Finns need to know about Portugal | O que os Finlandeses precis...

2011-05-07T09:19:00.000+05:30

Sol LeWitt: A Wall Drawing Retrospective

2011-05-02T16:35:00.000+05:30

Buda

2011-04-29T17:18:00.000+05:30

Charles Simic

2011-04-29T17:13:00.002+05:30

LARANJA COR DE SANGUE

Está tão escuro que o fim do mundo pode estar próximo.
Convenço-me que vai chover.
Os pássaros no jardim estão silenciosos.
Nada é o que parece,
Nem nós mesmos.
.
Na nossa rua há uma árvore tão grande
Que podemos esconder-nos todos nas suas folhas.
Nem precisaremos de roupas.
Sinto-me tão velho como uma barata, disseste.
Imagino-me passageiro de um navio-fantasma.

Agora nem um suspiro lá fora.
Se alguém abandonou uma criança no nosso patamar,
Deve estar a dormir.
Tudo está a vacilar na borda de tudo
Com um sorriso polido.

É porque há coisas neste mundo
Sem qualquer solução, disseste.
Nesse instante ouvi a laranja cor de sangue
Rebolar pela mesa e com um baque
Cair no chão rachada ao meio.

Charles Simic
PREVISÃO DE TEMPO
PARA UTOPIA E ARREDORES
selecção e tradução de
José Alberto Oliveira
Assírio & Alvim

Fernando Guimarães

2011-04-07T19:36:00.000+05:30

PARA ALGUÉM DESCONHECIDO

O sono há-de tornar mais pesadas as suas palavras. É ali que se
                                                                                      [vêem
as nuvens apagadas, os campos depois de feitas as colheitas, os
simples vestígios de uma praia qualquer porque foi perto dela que
                                                                       [nasceu. Já uma
das mãos se inclina para a água e ao deixar entreabertos os dedos
acaba por sentir a sua frescura próxima, circular. Era este o aceno
que se aguardava como se fosse um mistério. Pode ficar mais
                                                                                   [próximo
o seu rumor. Mas o que ele escuta é diferente. Surpreende agora a
                                                                                       [poeira
que se ergue com o vento e reconhece outras veredas maiores. Está
                                                                                   [desenhado
um rasto de sangue como se fosse uma letra. Que sentido ela pode
                                                                                          [fazer
sozinha, mesmo que a pronuncie? Ah, nenhum. Ignoramos de que
                                                                                        [veias
este sangue chegava, mas ali mostraram-lhe como uma ave
                                                                          [principia
o seu voo quando tudo nos pareceu mais nítido. A volta das flores
descobre um odor que já tinha esquecido. É assim. Ao longo desta
                                                                                         [praia
veio encontrar ainda os barcos, as velas erguidas, a espuma
abandonada pelas ondas, o seu rumor. Poderia referir-se a cada
                                                                                     [ruga
do rosto como se fosse o caminho que só as lágrimas conseguiam
com tranquilidade percorrer. Sem que o tivesse esperado,
                                                                           [aproxima-se
mais o nevoeiro. É o que tantas vezes acontece junto a este mar
desconhecido. Abre de novo uma das mãos para que esteja perto
do vento, para que o sinta finalmente. E também para que ela se
                                                                                      [torne
maior. Sabemos que é assim que precisa desta mão porque já
                                                                         [perdeu tudo.

Fernando Guimarães
REQUIEM
Lições de Trevas
Edições quasi

Fátima Maldonado

2011-04-07T19:33:00.001+05:30

AS GRINALDAS DA GUERRA

Quem te disse
que não estaria longe
se regressada a casa
me afastasse?
Quem te disse que poderias falar-me
de mãe a bicho
de fonte a jarro
de tecto a telha?
O ódio que te tenho
como podes supor
que esmorece?
Os beijos sobre palmas
só permitem
céptico adiar de execuções
incrédulas entradas triunfais
em sábados de Ramos.
O irritante herói
a provocar traição
o desmedido orgulho
a disfarçar o medo
que não chegue depressa
o vil comboio.
E se não se detém
ou se não o vislumbra?
Por isso não pára de agitar-se
e chama a atenção com fogos e bandeiras
a espera insuportável
transforma-a em arena
acomete nas feras
farpas de abandono.

Fátima Maldonado
Fidelidades
cadeias de transmissão
frenesi
1999

O guarda-chuva

2011-04-07T19:23:00.000+05:30

O boneco centenário

2011-03-29T21:53:00.000+05:30

Giuseppe Ungaretti

2011-03-29T21:48:00.000+05:30

NO ENTRE-SONO

Valloncello di Cima Quattro, 6 de Agosto de 1916

Presencio a noite violentada
O ar está crivado
como uma renda
pelos tiros de espingarda
dos homens
recolhidos
nas trincheiras
como os caracóis em sua casca

Parece-me
que uma pressurosa
multidão de canteiros
pica a calçada
de pedra de lava
das minhas ruas
e que eu o escuto
sem ver
no entre-sono

Giuseppe Ungaretti
Vida de um Homem
Texto bilingue
Tradução do italiano por
Luís Pignatelli.
Hiena Editora
1997

Luís Quintais

2011-03-17T11:28:00.000+05:30

Arte privada

Deveria ter feito da minha música um amor mais silencioso
como se de uma arte privada se tratasse.

A ti, a quem falo de poesia, a ti
que assistes ao desenrolar de qualquer coisa que não compreendes,
respondo-te que também eu não compreendo,
que não há que compreender,
porque nada nos condena à fala
antes que as palavras aconteçam.

Por exemplo, esse poema começado numa manhã de Junho
e nunca terminado: um princípio de verão,
a janela que dá para o alcatrão sem tráfego serpenteando pelas
[colinas.
A rua de dia de semana
e o arquipélago da solidão despertando
as poucas coisas que procuro
e que o poema irá entretecer
se entretecer. -
A virtude que, cega,
vai conhecendo o seu caminho.
Desprende-se um fio luminoso da impossibilidade das palavras,
e se ficamos tristes não era para ficarmos,
pois não existem momentos irrepetíveis.
Eles aninham-se no sangue
e voltam a mergulhar-nos na experiência:
um dia de verão, um bosque, colinas
onde a serpente de alcatrão se enrola.
A ausência de tráfego como motivo.

A pouco e pouco vou recuperando a gravura.
Agora sei que havia uma ave sobre as colinas,
pois há sempre uma ave, ou a sombra dela,
nos meus poemas. Que havia água,
o cheiro das inusitadas chuvas
pela manhã de Junho.

O rumor da imagem colado aos dedos.
O ocre escuro das areias espalhado na mesa
é um símbolo da infância,
mas não o reconheço ainda.
O poema é uma enumeração que não teve lugar,
que nunca terá. Eu, à beira do fracasso,
não o reconheço ainda.

Enquanto isso tem lugar em mim o advento
do que me define,
e o barro de que sou feito coze por dentro.

Luís Quintais
A Imprecisa Melancolia

Pau Casals - El cant dels ocells (at the White House)

2011-03-15T17:06:00.000+05:30

Eduardo Bettencourt Pinto

2011-03-09T08:05:00.000+05:30

Homem consigo próprio

É por uma voz que ainda não escutou
que se levanta do inverno.
Esperou anos por uma sombra,
um pedaço de terra sem pedras,
uma janela donde pudesse olhar
a inviolável paisagem,
as distantes casas crepusculares, o pó
que derruba no silêncio
a tangível e cintilante melancolia do olvido.
Tomou a sua vida nas mãos, a transparência solar,
a fluidez ardente da paixão.
Nunca cantou do alto dos palcos da pesporrência
ou entre cintilantes plêiades de comissionistas
da moralidade,
mas nas derrubadas colunas dos templos,
junto às lágrimas e ao sangue
dos dias
em que morria por tanto amar
um ramo de nespereira quebrado
no olhar duma mulher.
Tem agora postura soturna, alquebrada pelo
reumatismo
e uma garça de angústia voa-lhe no coração.
Senta-se no átrio da igreja coçando os joelhos,
cabelos ralos adejando. As verrugas, acentuadas,
são profundas fissuras de mármore.
Alheio, vulnerável, quieto como um álamo,
não se lhe adivinha o andarilho.
Esteve em Nova Iorque, viu ópera,
foi assaltado por um drogado numa galeria
em S. Francisco enquanto se concentrava num
[Dalí,
comeu pizza olhando, perturbado,
decotes desinibidos numa praça de Paris,
passou nu frente à Casa Branca numa demonstra-
[ção contra a guerra, bebeu
tequila em esconsos povoados mexicanos
[até se esquecer do próprio nome, amou
tão febrilmente que julgou.
pisar de leve a superfície dum paraíso
abstracto. Viveu como um príncipe
deserdado,
e trabalhou numa fábrica de sabões tantos anos
que até a primavera lhe cheirava a sabonete.
Reformado, ombros caídos, mãos calosas
e deformadas pela solidão,
sentiu no peito o ressoar
da última morte.
Fez as malas, juntou fotografias da sua juventude
em estações de neve, entre amigos e abraçado
a uma irlandesa,
seus pais, vultos cinzentos
na idade da memória.
Mas só ao chegar à ilha,
estonteado e perdido,
compreendeu que a saudade
nunca leva um homem
ao princípio do tempo.

Eduardo Bettencourt Pinto
nove rumores do mar
antologia de poesia açoreana contemporânea
organização de eduardo bettencourt pinto
Instituto Camões

Ângelo de Lima

2011-03-06T12:35:00.000+05:30

EDD´ORA ADDIO... - MIA SOAVE!...

Aos meus amigos d'ORPHEU

- Mia Soave Ave!... - Alméa?!
- Maripoza Azual... - Transe!...
Que d'Alado Lidar, Canse...
- Dorta em Paz... - Transpasse Idéa!...

- Do Occaso pela Epopéa...
Dorto... Stringe... o Corpo Elance...
Vae A'Campa... - Il C'or descanse...
- Mia Soave-Ave!... -Alméa!...

-Não Doe Por Ti Meu Peito...
- Não Choro no Orar Cicio...
-E Profano... -Edd'ora... Eleito!...

- Balsame - a Campa - o Rocio
Que Cahe sobre o Ultimo Leito!...
-Mi'Soave!... Edd'ora Addio!...

Ângelo de Lima
À Sombra de Orfeu
Antologia
Selecção e Prefácio de
Maria Estela Guedes
Colecção Textos Esquecidos
em colaboração com a
Associação Portuguesa de Escritores
Guimarães Editores
1990

Ruy Belo

2011-02-26T14:06:00.000+05:30

MORTIS CAUSA

Mulher de gestos dia a dia mais pequenos,
fosses tu qualquer coisa, uma cadeira ao menos
houvesse para ti sempre lugar em tua casa
e não ires um dia assim convencional serena
como papel ou lixo pela escada abaixo

Mulher espremida enquanto deste vida
e resumida à pequenina luz que se liberta
do gesto estritamente necessário linha recta
para anular o espaço entre a mão e a coisa
movimentos dos dias divergentes de outros dias
E tudo vai moendo e remoendo momento a momento
triturando colhendo arrepanhando
face ficta fraca e fIXa
a fruta em frente fita, frígida fremente

Ruy Belo
Boca Bilingue
Obra Poética
Editorial Presença

ÁNGEL GONZÁLEZ

2011-02-25T06:47:00.000+05:30

INVENTÁRIO DE LUGARES PROPÍCIOS AO AMOR

São poucos.
A primavera tem muito prestígio, mas
é melhor o verão.
E também essas frestas que o outono
forma quando interfere com os domingos
em algumas cidades
já de si amarelas como bananas.
O inverno elimina muitos sítios:
gonzos de portas orientadas a norte,
margens de rios,
bancos de jardins.
Os contrafortes exteriores
das velhas igrejas
deixam às vezes vãos
a utilizar, ainda que a neve caia.
mas desenganemo-nos: as baixas
temperaturas e os ventos húmidos
dificultam tudo.
As leis, além do mais, proíbem
as carícias (à excepção
de determinadas zonas epidérmicas
sem qualquer interesse -
em crianças, cães e outros animais)
e "não tocar, perigo de ignomínia"
pode ler-se em milhares de olhares.
Para onde fugir, então?
Por todo o lado olhos de viés,
córneas torturadas,
implacáveis pupilas,
retinas reticentes,
vigiam, desconfiam, ameaçam.
Resta talvez o recurso de andar sozinho,
de esvaziar a alma de ternura
e enchê-la de fastio e indiferença,
neste tempo hostil, propício ao ódio.

ÁNGEL GONZÁLEZ
Tratado de Urbanismo
tradução de Helder Moura Pereira
Fenda
2001

Gabriela Mistral

2011-02-25T06:39:00.001+05:30

DESOLACIÓN

La bruma espesa, eterna, para que olvide dónde
me ha arrojado la mar en su ola de salmuera.
La tierra a la que vine no tiene primavera:
tiene su noche larga que cual madre me esconde.

El viento hace a mi casa su ronda de sollozos
y de alarido, y quiebra, como un cristal, mi grito.
Y en la llanura blanca, de horizonte infinito,
miro morir intensos ocasos dolorosos.

¿A quién podrá llamar la que hasta aquí ha venido
si más lejos que ella sólo fueron los muertos?
¡Tan sólo ellos contemplan un mar callado y yerto
crecer entre sus brazos y los brazos queridos!

Los barcos cuyas velas blanquean en el puerto
vienen de tierras donde no están los que son míos;
y traen frutos pálidos, sin la luz de mis huertos,
sus hombres de ojos claros no conocen mis ríos.

Y la interrogación que sube a mi garganta
al mirarlos pasar, me desciende, vencida:
hablan extrañas lenguas y no la conmovida
lengua que en tierras de oro mi vieja madre canta.

Miro bajar la nieve como el polvo en la huesa;
miro crecer la niebla como el agonizante,
y por no enloquecer no encuentro los instantes,
porque la "noche larga" ahora tan solo empieza.

Miro el llano extasiado y recojo su duelo,
que vine para ver los paisajes mortales.
La nieve es el semblante que asoma a mis cristales;
¡siempre será su altura bajando de los cielos!

Siempre ella, silenciosa, como la gran mirada
de Dios sobre mí; siempre su azahar sobre mi casa;
siempre, como el destino que ni mengua ni pasa,
descenderá a cubrirme, terrible y extasiada

Gabriela Mistral
Desolación, 1922

Pedro Tamen

2011-02-23T19:32:00.000+05:30

Papel amarrotado desse chá que tomaste
na tarde de qual dia, ou o copo de vidro
depressa transformado na total transparência,
não é que inexistente, mas de mínima espessura
sobre o cais deste porto onde ninguém aporta,
não o papel rasgado, não o desfeito em fogo,
incolor, inodoro, antraz ignoto, anuro,
coisa que sim, que é, mas já não o que foi,
vazia intensidade, inútil excrescência
da vida tilintante
- eis o que tenho agora
quando o dia amanhece e cai no saco roto
da débil complacência com que já não me vejo.

Pedro Tamen
relâmpago n.º3 10/98

José Tolentino Mendonça

2011-02-23T15:13:00.000+05:30

Uma coisa a menos para adorar

Já vi matar um homem
é terrível a desolação que um corpo deixa
sobre a terra
uma coisa a menos para adorar
quando tudo se apaga
as paisagens descobrem-se perdidas
irreconciliáveis

entendes por isso o meu pânico
nessas noites em que volto sem razão nenhuma
a correr pelo pontão de madeira
onde um homem foi morto

arranco como os atletas ao som de um disparo seco
mas sou apenas alguém que de noite
grita pela casa

há quem diga
a vida é um pau de fósforo
escasso demais
para o milagre do fogo

hoje estive tão triste
que ardi centenas de fósforos
pela tarde fora
enquanto pensava no homem que vi matar
e de quem não soube nunca nada
nem o nome

José Tolentino Mendonça

José Agostinho Baptista

2011-02-23T15:12:00.000+05:30

ILHA

Regresso sempre a ti, ilha,
à casa do silêncio,
às falésias da tua loucura,
ao berço que se move eternamente no
quarto da angústia,
regresso,
ilha,
depois das estradas que conheceram o meu
corpo e a minha saudade,
depois das eras de gelo e trevas,
depois dos incêndios,
regresso como quem já viu todas as luas e
todos os barcos ancorados,
todas as aves, todos os peixes cegos,
todas as rosas de basalto,

José Agostinho Baptista
Anjos Caídos
Assírio & Alvim
2003

Herberto Helder

2011-02-23T15:10:00.000+05:30

Deixarei os jardins a brilhar com seus olhos
detidos: hei-de partir quando as flores chegarem
à sua imagem. Este verão concentrado
em cada espelho. O próprio
movimento o entenebrece. Mas chamejam os lábios
dos animais. Deixarei as constelações panorâmicas destes dias
internos.

Vou morrer assim, arfando
entre o mar fotográfico
e côncavo
e as paredes com as pérolas afundadas. E a lua desencadeia nas grutas
o sangue que se agrava.

Está cheio de candeias, o verão de onde se parte,
ígneo nessa criança
contemplada. Eu abandono estes jardins
ferozes, o génio
que soprou nos estúdios cavados. É a cólera que me leva
aos precipícios de agosto, e a mansidão
traz-me às janelas. São únicas as colinas como o ar
palpitante fechado num espelho. É a estação dos planetas.
Cada dia é um abismo atómico.

E o leite faz-se tenro durante
os eclipses. Bate em mim cada pancada do pedreiro
que talha no calcário a rosa congenital.
A carne, asfixiam-na os astros profundos nos casulos.
O verão é de azulejo.
É em nós que se encurva o nervo do arco
contra a flecha. Deus ataca-me
na candura. Fica, fria,
esta rede de jardins diante dos incêndios. E uma criança
dá a volta à noite, acesa completamente
pelas mãos.

Herberto Helder
Cobra
Poesia Toda
Assírio & Alvim
1979

Jardim Botânico de Singapura

2011-02-23T14:34:00.002+05:30

Singapura

2011-02-22T14:54:00.002+05:30

Camilo Pessanha

2011-02-22T14:51:00.001+05:30

Floriram por engano as rosas bravas
No Inverno: veio o vento desfolhá-las...
Em que cismas, meu bem? Porque me calas
As vozes com que há pouco me enganavas?

Castelos doidos! Tão cedo caístes!...
Onde vamos, alheio o pensamento,
De mãos dadas? Teus olhos, que um momento
Perscrutaram nos meus, como vão tristes!

E sobre nós cai nupcial a neve,
Surda, em triunfo, pétalas, de leve
Juncando o chão, na acrópole de gelos...

Em redor do teu vulto é como um véu!
Quem as esparze quanta flor! do céu,
Sobre nós dois, sobre os nossos cabelos?

Camilo Pessanha
Fonógrafo
Clepsidra
e outros poemas
Colecção Poesia
Edições Ática

Cesário Verde

2011-02-19T16:42:00.001+05:30

A DÉBIL

Eu, que sou feio, sólido, leal,
A ti, que és bela, frágil, assustada,
Quero estimar-te, sempre, recatada
Numa existência honesta, de cristal.

Sentado à mesa dum café devasso.
Ao avistar-te, há pouco, fraca e loura.
Nesta Babel tão velha e corruptora,
Tive tenções de oferecer-te o braço.

E, quando socorreste um miserável,
Eu, que bebia cálices de absinto,
Mandei ir a garrafa, porque sinto
Que me tornas prestante, bom, saudável.

«Ela aí vem!» disse eu para os demais;
E pus-me a olhar, vexado e suspirando,
O teu corpo que pulsa, alegre e brando,
Na frescura dos linhos matinais.

Via-te pela porta envidraçada;
E invejava, - talvez que o não suspeites! -
Esse vestido simples, sem enfeites,
Nessa cintura tenra, imaculada.

Ia passando, a quatro, o patriarca.
Triste eu saí. Doía-me a cabeça.
Uma turba ruidosa, negra, espessa,
Voltava das exéquias dum monarca.

Adorável! Tu, muito natural,
Seguias a pensar no teu bordado;
Avultava, num largo arborizado,
Uma estátua de rei num pedestal.

Sorriam, nos seus trens, os titulares;
E ao claro sol, guardava-te, no entanto,
A tua boa mãe, que te ama tanto,
Que não te morrerá sem te casares!

Soberbo dia! Impunha-me respeito
A limpidez do teu semblante grego;
E uma família, um ninho de sossego,
Desejava beijar sobre o teu peito.

Com elegância e sem ostentação,
Atravessavas branca, esvelta e fina,
Uma chusma de padres de batina,
E de altos funcionários da nação.

"Mas se a atropela o povo turbulento!
Se fosse, por acaso, ali pisada!"
De repente, paraste embaraçada
Ao pé dum numeroso ajuntamento.

E eu, que urdia estes fáceis esbocetos,
Julguei ver, com a vista de poeta,
Uma pombinha tímida e quieta
Num bando ameaçador de corvos pretos.

E foi, então, que eu, homem varonil,
Quis dedicar-te a minha pobre vida,
A ti, que és ténue, dócil, recolhida,
Eu, que sou hábil, prático, viril.

CESÁRIO VERDE
EDITORA ULISSEIA

Introducing KODAK VISION3 200T Color Negative Film 5213/7213

2011-02-15T09:36:00.000+05:30

Asian Civilisations Museum de Singapura

2011-02-06T22:21:00.005+05:30

Máscaras congolesas

José Assis

2011-02-05T08:41:00.003+05:30

Exposição de José Assis na Galeria Prova de Artista, a 17 de Fevereiro.
Uma sensibilidade fora do comum.
Uma beleza que nos faz bem.

http://provadeartista-blog.blogspot.com/

Poema Sânscrito

2011-02-04T08:16:00.001+05:30

1.

Esta mesma lua ilumina a minha amada
O vento acariciou já o seu rosto
A lua impregnou-se da sua beleza
e o vento do seu perfume.

Quem ama de verdade pouco lhe basta
para suportar a separação
Que ela e eu respiremos o mesmo ar
e que os nossos pés pisem o mesmo céu.

2.

Suspiro por vê-la quando estamos separados
Anseio por abraçá-la quando a vejo
E quando abraço essa beleza de olhos rasgados
Fundir-me com ela é o meu único desejo.

3.

Não pode o lótus florir de noite
Nem a lua brilhar durante o dia
Apenas o teu rosto
Consegue realizar essa magia

4.

Embora não tenham limites as minhas conquistas
Para mim há apenas uma cidade
E nessa cidade um palácio
E nesse palácio um quarto
E nesse quarto uma cama
E nessa cama uma mulher
Adormecida
A jóia mais valiosa
De toda a minha coroa

5.

Se tenho o teu amor,
que me interessa o Paraíso?
Se não tenho o teu amor,
que me interessa o Paraíso?

Poema Sânscrito
Traduções de Jorge de Sousa Braga - in in ROSA DO MUNDO-
ed.Assírio e Alvim, Lisboa, 2001

Horácio

2011-02-04T08:13:00.001+05:30

.
.

Horácio
Arte Poética

Roma
(c. 65-8 a. C.)

ARTE POÉTICA
(1-13)

Harmonia e proporção entre as partes da obra poética

Se um pintor à cabeça humana unisse
pescoço de cavalo e de diversas
penas vestisse o corpo organizado
de membros de animais de toda a espécie,
de sorte que mulher de belo aspecto
em torpe e negro peixe rematasse
vós, chamados a ver esta pintura,
o riso sofreríeis? Pois convosco
assentai, ó Pisões, que a um quadro destes
será mui semelhante aquele livro
no qual ideias vãs se representam
(quais os sonhos do enfermo), de tal modo,
que nem pés, nem cabeça a uma só forma
convenha. De fingir ampla licença
ao poeta e pintor sempre foi dada.
Assim é; e entre nós tal liberdade
pedimos mutuamente, e concedemos;
mas não há-de ser tanta, que se ajunte
agreste çom suave, e queira unir-se
ave a serpente, cordeirinho a tigre.

TRAD.: CÂNDIDO LUSITANO
Rosa do Mundo
2001 Poemas Para o Futuro

QUINTO HORÁCIO FLACO

2011-02-04T08:10:00.000+05:30

QUINTO HORÁCIO FLACO
Roma
65-8 a.C.

ODE
11, 16-A GROSFO

Repouso aos deuses roga na amplidão
Do Egeu, perdido, enquanto as atras nuvens
Lhe escondem lua, e que nem certas brilham
As estrelas, o nauta.

Repouso os Trácios em furiosa guerra,
Repouso os Medos de preciosa aljava,
Ó Grosfo, que a nem gemas, nem a púr-
pura se vende ou ouro.

Nenhum tesouro, nem que em torno ao cônsul
Lictores vão, o mísero tumulto
Da mente, ou os cuidados que sob ricos
Volantes estão tectos.

De pouco se é feliz: que o na paterno
Resplenda pobre mesa galheteiro;
Que o leve sono nem temor perturbe
Ou sórdida cobiça.

Porque, se a vida é breve, tantas cousas
Buscamos? Para quê terras alheias
Por outros sóis candentes? Quem da pátria
Sai a si mesmo escapa?

Em rostradas vicioso embarca naves
Esse cuidado, e que esquadrões equestres
É mais veloz, bem mais que o cervo e as nuvens
Por Euro afugentadas.

Contente no presente, alma não cuide
Do que virá, e as amarguras com
Sorriso aceite calmo. Nada é todo
Em perfeição, feliz.

Raptou ao claro veloz morte Aquiles,
Longa a Titónio reduziu velhice,
E a mim, talvez, o que negar a ti
As horas ainda tragam.

Tu juntas cem e da Sicília vacas
Mugindo à tua volta, a ti relincha
Apta égua de quadriga, te de lã .
De afro múrex tinta

Vestes: e a mim pequena terra deu,
E o sopro gregas ténue das Camenas,
A que não mente Parca, e à maldade
Eu desprezar do vulgo.

poesia de 26 séculos
de Arquíloco a Nietzsche
antologia, tradução, prefácio e notas
Jorge de Sena
Edições ASA
2001

Guilhem de Peitieu

2011-02-04T08:07:00.000+05:30

Fiz um poema sobre nada:
Não é de amor nem é de amada,
Não tem saída nem entrada,
Ao encontrá-lo,
Ia dormindo pela estrada
No meu cavalo.

Eu não sei quando fui gerado:
Não sou alegre nem irado,
Não sou falante nem calado,
Nem faço caso,
Aceito tudo o que me é dado
Como um acaso.

Não sei quando é que adormeci,
Quando acordei também não vi,
Meu coração quase parti
Com o meu mal,
Mas eu não ligo nem a ti,
Por São Marcial.

Estou doente e vou morrer,
Não sei de quê, ouvi dizer,
A um médico vou recorrer,
Mas não sei qual,
Será bom se me socorrer
E se não, mau.

Tenho uma amiga, mas quem é
Não sei nem ela sabe e até
Nem quero ver, por minha fé,
Pouco me importa
Se há normando ou francês ao pé
Da minha porta.

Eu não a vi e amo a ninguém
Que não me fez nem mal nem bem
E nem me viu. Isso, porém,
Tanto me faz,
Que eu sei de outra, entre cem,
Que vale mais.

Finda a canção, não sei de quem,
Irei passá-la agora a alguém
Que a passará ainda além
A amigo algum,
Que logo a passará também
A qualquer um.

Guilhem de Peitieu
Canção, séc. XII

David Lynch

2011-01-28T07:08:00.001+05:30

No antiquário

2011-01-25T10:21:00.001+05:30

Manuel Gusmão

2011-01-14T06:33:00.000+05:30

I

Era como se quem falasse visse pela boca
visse pelas mãos a sombra que cai do teu nome
sobre o chão do mundo; a indeclinável declinação d

o teu corpo no arco
do amor, na água abraçada do amor.

tu escreves - dizes tu como se não fosse verdade
que a escrita deve fazer ao longo da tua tristeza,
da tua esperança. - Assim, isto; vês: isto?

Assim: as mãos é que o dizem sobre ti; garantem.
Fazem que não há paz entre os versos, entre as estrofes,
entre cada letra do nome que [me] põe a voz em movimento.

É preciso de vez em quando insistir em que alguém está aqui
a falar. que essa fala deveria poder afastar um pouco
o gesto da morte que se quer instalar entre cada voz.

E tu respondes: é como se visses pela boca, pelas mãos,
mas o ar não respondesse ao que te escuto, ou eu morresse.
Ou então não estavas já ali, descias no elevador ao encontro

do meu esquecimento. Há um marulho nas árvores do largo.
O que é que julgas que sabes? Há uma maneira de sair de cena
que não deixa ver a peste nem a boca que a fenda na máscara
faz.

- Sim. Ninguém fala separadamente. Andam há séculos
a tentar convencer-nos do contrário. E depois não haveria
nenhuma voz sobre as dunas, os juncais, as pedrarias do mundo.

O tigre mesmo já não fulguraria senão no livro restante.

- nem há o silêncio. Há uma forma de dizer ou ouvir
as falas. - não há silêncio na minha cabeça a morrer, nem
no mundo, nem nas estrelas que não há esta noite.

põe as mãos aqui; no écran onde passa o filme. As mãos na luz
atravessadas pelas sombras e os brilhos das personagens.
O filme é a preto e branco como as formas e as cores destas

letras que não cessam. Mexes as mãos à procura do som das falas.
Não consegues já ouvir as marcas da voz que dizia «deixa-te
disso»
- e aparecia uma pequena paisagem no ar como uma nuvem
pintada...

Não há silêncio e não é sequer um milagre; é a promessa
mais comum
cantada no mais alto do murmúrio; no mais
intenso do que é intenso: a alegria mortal.

Manuel Gusmão
Mapas
o Assombro e a Sombra
1989-1993
Caminho
1996

LEONARDO GANDOLFI

2010-12-23T17:43:00.002+05:30

poema

a)

Como se o aceno contrastasse com a chuva
gota a gota a demora vai executando
um exercício solo com o que desce
Próximo e prestes alguém vem com as palavras

Preso às unhas
grãos de areia ou espera

*

A emulsão da sede
e de outros líquidos
boiando há muito pelas mesmas coisas
Perto daqui uma criança cai
da bicicleta e se converte na lembrança de quem lê
Pausa

Junto ao lago
a flor é quando e redor da boca

*

O coágulo ao fundo daquilo que fica
conforma-se à matéria do lagarto
e ao seu interior raio de ação
Como contraponto
a criança levanta-se da bicicleta

Em jejum
o lagarto procura na respiração
a sede e o sábado com que abre a flor

*

A água desce cortando em longitude
o miocárdio com os quais se movimentam
tanto o sal como o chão
Desce cortando repetidas vezes
até nela não ter mais duração
a boca

cuja sede encosta aqui

LEONARDO GANDOLFI
http://asescolhasafectivas.blogspot.com/2006/08/leonardo-gandolfi-mencionado-por.html

Margarida Vale de Gato

2010-12-23T17:39:00.000+05:30

MULHER AO MAR

MAYDAY lanço, porque a guerra dura

e está vazio o vaso em que parti

e cede ao fundo onde a vaga fura,

suga a fissura, uma falta – não

um tarro de cortiça que vogasse;

especifico: é terracota e fractura,

e eu sou esparsa, e a liquidez maciça.

Tarde, sei, será, se vier socorro:

se transluz pouco ao escuro este sinal,

e a água não prevê qualquer escritura

se jazo aqui: rasura apenas, branda

a costura, fará a onda em ponto

lento um manto sobre o afogamento.

Margarida Vale de Gato

in Sulscrito, revista de literatura, número 1, verão de 2007

http://casadospoetas.blogs.sapo.pt/24532.html

Joana Garrido

2010-12-16T20:07:00.000+05:30

Vew on Black

Carlos Pinto Coelho

2010-12-16T19:54:00.002+05:30

Foi-se embora o senhor "acontece"

Jean Cocteau

2010-12-16T18:45:00.001+05:30

O FILHO DO AR

A mãe abre a sombrinha e diz: «Meu filho, avança.»
Um cigano veloz e livre como a dança,
agudo como o raio e como ele feroz,
vê, porém, lá ao longe, a criança que foge,
brincando distraída, sem que a sombrinha branca
a abrigue.
«Socorro», grita a mãe. A criança
perdeu-se, todavia, na névoa da distância.
Podes ameaçar, suplicar, nada serve:
o teu filho fugiu nos braços da quimera.
Ela já tem a voz cansada de chamar:
o filho cai no fundo dum tinteiro, a sonhar.
E noutro sonho julga que entrou, ao acordar:
está na casa onde vivem as crianças raptadas,
como a Ursa Maior, de estrelas construída,
sempre pronta a partir, sempre pronta a parar
- uma casa espantosa, sobre rodas erguida.
E a mãe não sossega, e a mãe já está rouca,
a mãe soluça e volta sempre atrás, como louca,
procurando o seu filho e sem o encontrar.
Desesperada, em vão ela chama a polícia:
o raio e os ladrões têm igual malícia;
a polícia, aliás, não tem um grande faro
e os meninos roubados sabem andar no ar.
Logo pela manhã, ousam a temerosa
travessia no arame, de maillot cor-de-rosa.
Para terem sucesso, quanta calma e perícia!
E a mãe está sentada, de luto, muito triste,
sentada, muito triste, encostada à janela.
É como se o menino não fosse filho dela:
eles surgem de súbito, os meninos raptados,
no campo dos ciganos, à volta da fogueira,
ninguém sabe daonde, onde foram roubados.
Têm direito a vinho, se se faz bom dinheiro.
Ele toca o tambor, ele voa. A mãe morre.
É vasto o mundo - e novo, nocturno, perturbante.
Ó mães, desconfiai das janelas, das portas,
dos feitiços daqueles que os filhos vos transportam
nessas casas que vão por montes e barrancos,
puxadas pela luz de dois cavalos brancos.

Jean Cocteau
O Filho do Ar
in O Filho do Ar
Tradução de Gastão Cruz
Relógio d´Água
1998

Juan Ramón Jimenez

2010-12-16T18:41:00.000+05:30

Retorno fugaz

¿Cómo era, Dios mío, cómo era?
-¡Oh corazón falaz, mente indecisa!-
¿Era como el pasaje de la brisa?
¿Como la huida de la primavera?
Tan leve, tan voluble, tan lijera
cual estival vilano... ¡Sí! Imprecisa
como sonrisa que se pierde en risa...
¡Vana en el aire, igual que una bandera!

¡Bandera, sonreir, vilano, alada
primavera de junio, brisa pura...!
¡Qué loco fue tu carnaval, qué triste!

Todo tu cambiar trocóse en nada
-¡memoria, ciega abeja de amargura!-
¡No sé cómo eras, yo que sé que fuiste!

Juan Ramón Jimenez
Prémio Nobel 1956
selecção, tradução prólogo e notas de
José Bento
Relógio d´Água
1992

António Lobo Antunes

2010-12-10T16:15:00.001+05:30

RECADO
(bolero)

Estou aqui como se te procurasse
a fingir que não sei aonde estás
queria tanto falar-te e se falasse
dizer as coisas que não sou capaz.

Dizer, eu sei lá, que te perdi
por não saber achar-te à minha beira
e na casa deserta então morri
com a luz do teu sorriso à cabeceira.

Queria tanto falar-te e não consigo
explicar o que se sofre, o que se sente
e perguntar como ao teu retrato digo
se queres casar comigo novamente...

ANTÓNIO LOBO ANTUNES
LETRINHAS DE CANTIGAS
Dom Quixote

Fotografia

2010-12-08T03:21:00.002+05:30

José António Gonçalves

2010-12-08T03:15:00.001+05:30

O CHAMADO DA FALÉSIA

espera-se por tudo quando a falésia
nos chama por dentro do nevoeiro
cobrindo a ilha

nesse momento pensamos se todo o mundo
será assim vestido de bruma e limpamos
os olhos com as nuvens do horizonte

na verdade sabemos que não e o mar
é como uma estrada indicando um caminho
e o coração uma bússola para orientar a viagem

e ao chamado ecoando pelas serras verdes
e se detendo nas pedras cinzentas dos cumes
não sabemos que dizer como responder

algures apontamos um pedaço de terra
e um dia numa carta à mãe lá confessamos
estou aqui tão distante do lugar
onde num dia como nunca vi outro igual
decidi que hei-de morrer

hoje por lá mora um silêncio
sabendo a demora à saudade caiada de chuva
onde já deviam estar as paredes de cal branca
de uma casa

espere por mim

José António Gonçalves
(inédito.24.4.04)
JAG
http://members.netmadeira.com/jagoncalves/

Joaquim Cardoso Dias

2010-12-08T03:12:00.001+05:30

Carta dos Trabalhos do Olhar

do outro lado das palavras os ramos altos das figueiras
a misturar o tempo com restos de casas abandonadas

levanto as mãos no meu sonho
e uma ferida de água nas pontas dos dedos
durará aqui como um beijo imaginado

lembrando correndo dormindo

falo da outra face dos rios
de coisas velozes como a terra onde dói um sorriso
onde a noite se dobra nítida ao fervor das sementes
onde o corpo adivinha essa cor rasgada nos lençóis

depois olho-te em segredo
respiro o que tu respiras
escrevo essas palavras adormecidas no ar

olho-te longe da minha insónia
contemplo o horizonte quebrado dos montes
o trigo o feno as estevas rio-me

a sombra dos meus braços move-se
junto aos gatos entre avencas e silenas
fico imóvel atento

onde começará este esquecimento?
como será o meu silêncio no teu rosto?

deita-te sobre mim vem escuta
as árvores abrem-se ao meio nas ruas da vila
nas pedras cansadas nas amoras junto ao sol dos muros

vem não tenhas medo
sou teu e também isto são pormenores
vem era uma vez dois magos numa floresta

Joaquim Cardoso Dias
Em Cinco Dias
Malcata 7 Geografias
Alma Azu

António Aragão

2010-12-08T03:09:00.000+05:30

POEMA

ah o amável preço da minha fotografia no teu
retrato:
aquele calor da telefonia nascendo no
instante sem ocasião. e o regresso à história
do repouso dos aparelhos ou à demora
apenas
de comprar a cadeira depois de ter dito
aquela palavra no campo
onde crescem mais exactamente os frigoríficos.

quem sabe afinal quando o coração apodrece?

talvez mais exactamente ando o peso
dos passos no nome do rosto.
ou toco docemente
a gasolina no ritual da tua imagem.

olha: este é o interior mais exactamente
da escada no cimo do meu susto.
eis o estilo espantoso de pensar uma espingarda
no lado nu do teu corpo que não escrevo.

quem sabe afinal quando o coração não apodrece?

nós apenas dizemos o cartaz na paragem de deus
e o resto é mais a nosssa dificuldade no
retrato enquanto um anjo digo-te
passeia mais exactamente no pêlo do navio.

ANTÓNIO ARAGÃO
(in "Mais Exactamente P(r)o(bl)emas", 1968;
«Poesia da Ilha», Olhares Atlânticos,
Biblioteca Nacional, organização e Direcção
de José António Gonçalves, Lisboa, 1991)

Ana Paula Inácio

2010-12-03T07:33:00.001+05:30

abre o teu manto de burel
amado
e arrasta-me sobre as madressilvas
que do corpo já não sinto o meu
deixa
cair o pano que teceste
e recorta-o
segundo o teu molde
saber-lhe-ás dar destino
ler-lhe o poema original,
a utilidade que lhe justifica a vida
vesti-lo-ás
no dia da tua própria morte
e as marcas
que a tua irmã mais ingénua julga de framboesa
revelar-se-ão do teu próprio sangue
como o teu filho
que morreu sobre as garras do jardim
aquele que soubeste construir
para te subtrair ao medo

Ana Paula Inácio
de As Vinhas de Meu Pai

Pierre de Ronsard

2010-12-03T07:29:00.001+05:30

Pour Hélène

Quand vous serez bien vieille, au soir à la chandelle,
Assise auprès du feu, devidant e filant,
Direz chantant mês vers, em vous esmerveillant:
"Ronsard me celebroit du temps que j'estois belle."

Lors vous n'auray servant oyant telle nouvelle,
Desja sous le labeur à demy sommeillant,
Qui au bruit de mon nom ne s'aille resveillant,
Benissant vostre nom de louange immortelle.

Je seray sous la terre, et fantôme sans os
Par lês ombres myrteux je prendray mon repôs;
Vous serez au foyer une vielle accroupie,

Regrettant mon amour et vostre fier desdain,
Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain:
Cueillez dês aujourdhuy lês roses de la vie

Pierre de Ronsard

William Butler Yeats

2010-12-03T07:27:00.001+05:30

When You are Old

When you are old and grey and full of sleep,
Ad nodding by the fire, take down this book,
And slowly read, and dream of the soft look
Your eyes had once, and of their shadows deep

How many loved your moments of glad grace,
And loved your beauty with love false or true,
But one man loved the pilgrim soul in you,
And loved the sorrows of your changing face;

And bending down beside the glowing bars,
Murmur, a little sadly, how Love fled
And paced upon the mountains overhead
And hid his face amid a crowd of stars.

William Butler Yeats

Ferreira Gullar

2010-12-03T07:23:00.001+05:30

Cantiga para não morrer

Quando você for se embora
moça branca como a neve,
me leve.

Se acaso você não possa
me carregar pela mão,
menina branca de neve,
me leve no coração.

Se no coração não possa
por acaso me levar,
moça de sonho e de neve,
me leve no seu lembrar.

E se também não possa
por tanta coisa que leve

já viva em seu pensamento,
menina branca de neve,
me leve no esquecimento

Ferreira Gullar

Fernando Echevarría

2010-12-03T07:21:00.001+05:30

ÚLTIMA CANÇÃO

Uma alegria a atravessar a pena.
Enquanto a pena se desembacia
e a sua luz deixa a negrura, que era
tão invisível. Mas transparecia.
Uma alegria que pesa.
Sobe, difícil, pela paz. E brilha
a despedir-se do amor da orquestra
indo a um silêncio que quase ainda trila.
Depois, quando a alegria cessa de estar sujeita
ao peso da atmosfera, sobe ainda.
E deixa a base do silêncio aberta
para a pena impregnar sua alegria.

Fernando Echevarría
Uso de Penumbra

Outono

2010-12-03T04:00:00.003+05:30

Fall

2010-12-03T03:58:00.000+05:30

haec olim meminisse iuvabit

2010-12-01T01:16:00.004+05:30

Fotografias de onomatoh

Ricardo Reis

2010-11-30T14:57:00.001+05:30

Acima da Verdade

Acima da verdade estão os deuses.
A nossa ciência é uma falhada cópia
Da certeza com que eles
Sabem que há o Universo.
Tudo é tudo, e mais alto estão os deuses,
Não pertence à ciência conhecê-los,
Mas adorar devemos
Seus vultos como às flores,

Porque visíveis à nossa alta vista,
São tão reais como reais as flores
E no seu calmo Olimpo
São outra Natureza.

Ricardo Reis

Fernando Pessoa

2010-11-30T14:53:00.001+05:30

LISBON REVISITED (1926)

Nada me prende a nada.
Quero cinquenta coisas ao mesmo tempo.
Anseio com uma angústia de fome de carne
O que não sei que seja -
Definidamente pelo indefinido...
Durmo irrequieto, e vivo num sonhar irrequieto
De quem dorme irrequieto, metade a sonhar.

Fecharam-me todas as portas abstractas e
[necessárias.
Correram cortinas por dentro de todas as
[hipóteses que eu poderia ver na rua.
Não há na travessa achada o número da porta que
[me deram,

Acordei para a mesma vida para que tinha
[adormecido.
Até os meus exércitos sonhados sofreram derrota.
Até os meus sonhos se sentiram falsos ao serem
[sonhados.
Até a vida só desejada me farta - até essa vida...

Compreendo a intervalos desconexos;
Escrevo por lapsos de cansaço;
E um tédio que é até do tédio arroja-me à praia.

Não sei que destino ou futuro compete à minha
[angústia sem leme;
Não sei que ilhas do Sul impossível aguardam-me
[náufrago;
Ou que palmares de literatura me darão ao menos
[um verso.

Não, não sei isto, nem outra coisa, nem coisa
[nenhuma...
E, no fundo do meu espírito, onde sonho o que sonhei,
Nos campos últimos da alma onde memoro sem causa
(E o passado é uma névoa natural de lágrimas
[falsas),
Nas estradas e atalhos das florestas longínquas
Onde supus o meu ser,
Fogem desmantelados, últimos restos
Da ilusão final,
Os meus exércitos sonhados, derrotados sem ter
sido,
As minhas cortes por existir, esfaceladas em
Deus.

Outra vez te revejo.
Cidade da minha infância pavorosamente perdida...
Cidade triste e alegre, outra vez sonho aqui...
Eu? Mas sou eu o mesmo que aqui vivi, e aqui
[voltei.
E aqui tornei a voltar, e a voltar.
E aqui de novo tornei a voltar?
Ou somos todos os Eu que estive aqui ou estiveram,
Uma série de contas-entes ligadas por um fio-
[-memória,
Uma série de sonhos de mim de alguém de fora de ,
[mim?

Outra vez te revejo,
Com o coração mais longínquo, a alma menos minha.
Outra vez te revejo - Lisboa e Tejo e tudo -,
Transeunte inútil de ti e de mim,
Estrangeiro aqui como em toda a parte,
Casual na vida como na alma,
Fantasma a errar em salas de recordações,
Ao ruído dos ratos e das tábuas que rangem
No castelo maldito de ter que viver...

Outra vez te revejo,
Sombra que passa através de sombras, e brilha
Um momento a uma luz fúnebre desconhecida,
E entra na noite como um rastro de barco se perde
Na água que deixa de se ouvir...

Outra vez te revejo,
Mas, ai, a mim não me revejo!
Partiu-se o espelho mágico em que me revia idêntico,
E em cada fragmento fatídico vejo só um bocado
[de mim -
Um bocado de ti e de mim!... ..

FERNANDO PESSOA
NAS NOSSAS RUAS AO ANOITECER
MÁRIO CLÁUDIO
Antologia de Poesia sobre Lisboa
com um pormenor de uma pintura de Carlos Botelho
colecção pequeno formato
Edições ASA
2001

Álvaro de Campos

2010-11-30T14:49:00.000+05:30

Lembro-me bem do seu olhar.
Ele atravessa ainda a minha alma,
Como um risco de fogo na noite.
Lembro-me bem do seu olhar. O resto. ..
Sim o resto parece-se apenas com a vida.
Ontem, passei nas ruas como qualquer pessoa.
Olhei para as montras despreocupadamente
E não encontrei amigos com quem falar.
De repente vi que estava triste, mortalmente triste,
Tão triste que me pareceu que me seria impossível
Viver amanhã, não porque morresse ou me matasse,
Mas porque seria impossível viver amanhã e mais nada.

Fumo, sonho, recostado na poltrona.
Dói-me viver como uma posição incómoda.
Deve haver ilhas lá para o sul das cousas
Onde sofrer seja uma cousa mais suave.
Onde viver custe menos ao pensamento,
E onde a gente possa fechar os olhos e adormecer ao sol
E acordar sem ter que pensar em responsabilidades sociais
Nem no dia do mês ou da semana que é hoje.

Álvaro de Campos

Alberto Caeiro

2010-11-30T14:46:00.000+05:30

XXI

Se eu pudesse trincar a terra toda
E sentir-lhe um paladar,
E se a terra fosse uma cousa para trincar
Seria mais feliz um momento...
Mas eu nem sempre quero ser feliz.
É preciso ser de vez em quando infeliz
Para se poder ser natural...
Nem tudo é dias de sol,
E a chuva, quando falta muito, pede-se.
Por isso tomo a infelicidade com a felicidade
Naturalmente, como quem não estranha
Que haja montanhas e planícies
E que haja rochedos e erva. . .

O que é preciso é ser-se natural e calmo
Na felicidade ou na infelicidade,
Sentir como quem olha,
Pensar como quem anda,
E quando se vai morrer, lembrar-se de que o dia morre,
E que o poente é belo e é bela a noite que fica. . .
Assim é e assim seja...

ALBERTO CAEIRO
O Guardador de Rebanhos
POESIA
edição
Fernando Cabral Martins
Richard Zenith
Obras de Fernando Pessoa
Assírio & Alvim
2001

Daniel Blaufuks

2010-11-29T15:36:00.003+05:30

Alberto de Lacerda

2010-11-29T03:15:00.001+05:30

Soneto do Único Amor.

Fios de ouro na voz e nos cabelos
Andar, o andar do ar, se o ar andasse;
Olhos azuis horizontais e belos
Como se a luz do mar os inventasse:

Recordações sem conto se porfiam
Em desgastar no tempo o fio ardente
E inquebrantável, onde morriam
Desde o início, futuro e presente.

Fria talvez, de chama que morreu,
Muito anterior à Terra; o corpo de ave
Plácida e presa, deusa que desceu

E quebrou portas que não tinham chave:
Essa a medusa que eu fitei sem esperança,
Praia sem água, vida sem mudança.

Alberto de Lacerda
Oferenda
I
Imprensa Nacional-Casa da Moeda

Fotografia

2010-11-27T19:36:00.000+05:30